Quem roubou as cores do meu mundo?

Pra onde foram os dias amenos de outono onde o vento brando carregava folhas?

Que mãos gigantes vieram do nada e me apertaram a garganta até quase a morte?

Que instante fugaz de contentamento é este que nem sequer tempo de tocá-lo eu encontro?

Foi de giz escuro que pintaram meu quadro.

Foi de dores vastas que me abarrotaram a alma.

Ontem haviam gardênias na sacada que perfumavam asas de colibris. E margaridas onde pousavam faceiras borboletas.

Havia gatos que se espreguiçavam nas muretas e pássaros que com asas velozes pulavam, ora aqui, ao ali, sem o temor de serem pegos.

Hoje vi uma flor de maracujá desbotada  em um jardim alheio e tive a impressão de que antes as flores de maracujá tinham outro brilho, eram mais lilases. Passei a gostar menos delas.

Escrevo nas paredes o que deveria ser inserido na memória, o que deveria fazer parte do cotidiano, o que tornaria a existência viável.

Não existe amanhã nem ontem. O orvalho não faz pulsar as folhas quando a madrugada ressurge.

Tudo dorme na dimensão do meu ser.

Lou Witt