Naquela manhã acordou com uma dor traiçoeira, um engasgo visceral querendo expulsar o coração do peito e mesmo que houvesse sol, (e havia), dentro de si o dia insistia em matizes de chumbo e cinza.

Era uma dolência intermitente e insana, um mal estar que arrepiava, subia pelo dorso e se instalava na garganta, algo como uma bola de pêlos lambida e ainda não regurgitada.

O dia mal começava e a noite havia sido longa e abissal, de madrugada quente a deslizar para o amanhecer, de sonhos toscos e impensáveis.

Lá fora um pássaro voava baixo, tão baixo que sua sombra parecia grudar no asfalto.

Que pássaro estranho!

Que pensamento tolo!

O que isso tinha a ver com sua dor?

Tentaria mais tarde, quando o dia estivesse quase no fim e o cansaço lhe fosse companheiro, ser menos trágica e extinguir de vez aquela ânsia do peito.

Beijaria em pensamento uma estrela quando a noite voltasse.

Acomodaria dentro de si a esperança mesmo que fosse parva e escreveria na parede,

como um afresco,

um tratado de paz consigo mesma.

Lou Witt